Nos insomnies - Clothilde Salelles

 Nos insomnies  -  Clothilde Salelles

Gallimard
L'arbalète

Parution : 09/01/2025

Pages : 256

Isbn : 9782073081551

Prix : 20.50 €

Présentation de l'éditeur

"Comme toutes les familles, nous avions un secret. Ce secret, c'était que la nuit, nous ne dormions pas." Dans un village de l'Essonne, à la fin des années 1990, une petite fille grandit au sein d'une famille en apparence sans histoires. Pourtant, elle perçoit confusément une menace. Il y a d'abord ce secret familial bien gardé, ces insomnies qui rendent les journées électriques. Il y a ces mots redoutables - lotissement, couloir aérien - qui résonnent comme de mauvais augures. Et puis il y a le père, irascible et distant, qui demeure un mystère pour la fillette. À mesure que les mois passent, le huis clos familial se fait oppressant. Jusqu'à ce qu'un drame survienne, que personne ne nomme... Ressuscitant le monde de l'enfance et son inquiétante étrangeté, Clothilde Salelles explore dans Nos insomnies la question du tabou et le pouvoir ambivalent des mots, destructeurs et salutaires.

Clothilde Salelles

Photo F. Mantovani © Éditions Gallimard

Clothilde Facon-Salelles est Docteure en sociologie et ancienne élève de l’Ecole Normale Supérieure de Lyon, chercheuse en science politique au sein de l'Université d'Anvers.

Source  Babelio

Mon avis

Direction dans un petit village de banlieue d'Essonne fin des années 90, un petit pavillon, une famille, un père, la mère, des jumeaux et la narratrice âgée de 9 ans.  Elle va nous raconter sa famille, son quotidien et le secret, sujet tabou qui entoure la famille: ce secret est que "la nuit, nous ne dormions pas".

Ce récit c'est le quotidien, des fragments de vie qui nous sont racontés à hauteur d'enfant mais avec une langue maîtrisée, un vocabulaire savamment choisi, un texte littéraire porté par la langue.

Il ne se passe rien de particulier, juste des fragments de vie, elle écoute la nuit les bruits des parents insomniaques, nous décrit l'ambiance "lourde", anxiogène en inventant une langue avec 'journédificil" "maldedos" "chutpapadort"  mais aussi un peu plus tard les éléments perturbateurs comme "lotissementd'àcôté" "bruitsd'travaux" "couloiraérien" " cesfoutusavions".

Une famille où personne n'est nommé, juste ces amies d'enfance Marion et Julie chez qui la vie prend une tout autre forme.  Chez elle pas de "méparents" "papamaman", c'est "monpère" "mamère",  un père qui est là sans l'être, qui s'isole dans son cagibi la journée, qui part promener la chienne.  On sent au fil des pages qu'un drame se trame.   

Seul moment de répit, les vacances, une certaine normalité en camping mais chaque année est la répétition des précédentes jusqu'au drame.

Difficile enfant de mettre des mots sur ce qui est ressenti quand on ne parle pas dans la famille, même lorsque le drame aura lieu, on ne parle pas sur "cequisépassé" ni du "commentçasépassé". 

Ce manque de mots destructeurs deviendra un jour enfin salutaire et salvateur.  Un très beau roman porté par la langue, l'écriture est parfaitement maîtrisée, les mots excessivement bien choisis.

Ma note : 8/10

Les jolies phrases

Sans doute avais-je déjà conscience que les choses devaient être verbalisées pour exister.

Tandis que moi, je poursuivais ma non-existence sans mots pour la raconter.

Ce qui était grave pour les adultes ce n'étaient pas les évènements en tant que tels: c'était que les choses ne se déroulent pas comme ils l'avaient prévu.

Les malheurs des adultes ne venaient pas des choses en elles-mêmes, mais de l'écart entre ce qu'ils avaient programmé et ce qui advenait, de cette distorsion entre la petite image qui flottait dans leurs têtes et ce que la réalité leur réservait.

Au milieu de la nuit, je sentais encore un peu de colère, ses flammes se rallumaient ; alors je me concentrais sur cette idée - ma colère existait dans le monde, elle était même, peut-être, justifiée aux yeux de ma mère - et, en me blottissant contre elle, je finis par m'endormir dessus.  

Les mots étaient des fauves auxquels on avait rendu leur liberté. Cette liberté était vertigineuse.